Из ФБ Ирины Волковой
Сто жизней назад.
Однажды я жила в таком дворе, где почему-то не было детей моего возраста, а гулять меня заставляли: "нужно подышать", хотя я, конечно, лучше бы почитала в это время дома.
Слоняешься, слоняешься, со всеми деревьями во дворе поздороваешься, снег попинаешь, санки потаскаешь. Съедешь пару раз с горки - надоест. Ходишь дальше, на форточку в надежде смотришь - может позовут уже? Потом незаметно как-то для себя начинаешь представлять, что мачеха отправила...мачеха отправила...За чем там мачехи отправляют? За хворостом, ага. Ну перед Новым Годом - за подснежниками, конечно. Лопатой снег погребешь: не выросли ли вдруг? Нет, нету подснежников. Как домой возвращаться?
Только помирать соберешься от голода и холода, а уже и зовут в форточку.
Бредешь в образе, глядишь неласково на домашних, шепчешь: "Хлебца мне кусочек, ужинать не буду... " Мама встревожится: "Ты не заболела, что с тобой?" Губами лоб потрогает. А ты думаешь: "А вдруг не моя это мама, вдруг ведьма маму убила и в нее превратилась? Как жить теперь с ней, папа и не замечает ничего. Конечно, ему хорошо: утром рано на работу, вечером поздно с работы, сразу засыпает, как ляжет, спит крепко - храпит вон как! А мне с ней целый день. Как бы узнать поточнее: мама это или нет? Надо б вопрос хитрый придумать, который только она может знать. Только вот какой вопрос?"
А потом, пока руки моешь, уже и котлетами с кухни запахнет, и в зале из телевизора музыка от сериала заиграет. "Ну ладно, "- думаешь. "Поверю пока."
