Моя Любовь – это не когда «горячо и страстно», а когда «нежно» и страшно касаться.
Моя Любовь не позволит расстаться, даже если необходимо уйти и никак нельзя остаться. Когда кажется, что все вокруг против, а глаза напротив о ней молчат, но щекочут в груди и чуть ниже живота.
Моя Любовь – это когда он не тот, да и я не та, о которой мечтал.
Моя любовь – когда спину сковывают мягкие прохладные тиски, если он смотрит издалека, из-под козырька. Это когда не за что-то, а вопреки всему тянут в небо за плечи легкие мотыльки.
Моя Любовь – это когда его рука ложиться заботливо на затылок, а не на бедро. Или, когда сидишь в кино, а кино не видно. Только запах воротника, и в его темных ресницах отсвечиваются кадры с экрана, делая их светлыми и пушистыми.
Моя Любовь – это рваная рана, с которой никак не можешь вдоволь напиться кровью, и в этой боли есть сладость. И радость от того, что живешь, ради того, кого, знаешь, что уже не найдешь ни в одном человеке.
Моя Любовь – это когда мои книги читают не потому, что они интересны, а потому, что в них вся я.
Моя Любовь – это когда цветы сохраняю в конверте, чтобы потом, когда ты уйдешь, целовать лепестки, и развеивать по ветру на рассвете.
Моя Любовь, это когда носят твой старый, случайно забытый свитер и впитывают твои частицы.
Моя любовь – это свободная сильная птица. Ее нельзя упрятать в клетку. Она погибнет. Она просто должна кружить над головами в небе, где-то рядом… Иногда она – строчка чернилами в дневнике малолетки, песня, обертка от конфетки, что он забыл на парте, адрес на карте, в памяти красным маркером очерченный.
Моя любовь – ветер, надеюсь, что ты заметил, почувствовал в нем нашу общую дрожь, наш день в одуванчиках, наши крики и слезы…
Моя любовь – неумелая проза, которую тебе не прочесть никогда, только почувствовать можно сердцем, потому что я как молитву шепчу перед сном эти слова, что сейчас пишу, дышу нашим ветром и только поэтому до сих пор жива…
Прости что я так чувствительна и слаба, прости что так странно люблю тебя…