Маленькая злая кошка Хыка - самое упорное существо, которое я знаю. Вот у кого поучиться. Хочет сидеть у меня на руках - и будет сидеть, даже если я сто раз переложу её в кресло. Решила ни за что не помирать - и живёт себе, девятнадцатый год пошёл.
Хыка ничего не слышит, и это, в общем-то, хорошо, потому что за "дементора", "пенсию" и "нежить хвостатую" мы бы неминуемо огребли. Зато мы её слышим. Круглосуточно слышим, когда не спит. Странно даже, как в очень маленькой кошке помещается столько голоса.
И вредности. И абсолютной власти над всем в доме. Все, что мешает ей пройти, должно быть немедленно убрано. Ах, не успели? Бздынь. Бамс. Бряк.
Видит она тоже не очень, зато хорошо реагирует на движение. Сразу орет: "Куда пошёл? Сесть, я сказала!" Когда все на глазах, не скачут, не прыгают и заняты делом, матриарху спокойнее.
Чтобы ей было легче контролировать меня, когда я скачу, прыгаю и занята делом, я ношу её в слинге. Хыка выглядывает оттуда, как из-за занавесок паланкина, и удовлетворённо жмурится.
Свернутый текст
Встаю из-за стола, она поднимает голову с швейного стола, на котором дрыхла в куче лоскутов, и спрашивает, куда это я, собственно, собралась.
"Чего орёшь, дементор, - говорю я, снимая её со стола, - пойдём лучше кофе пить".
"Пойдём, - соглашается Хыка. - Сыру мне дашь".
"Кошкам нельзя сыр, Хыка".
"Что бы ты понимала, - отвечает Хыка. - Даме в моем возрасте уже все можно!"
Она лежит в слинге, жуёт кусочек сыра и снова жмурится, и урчит.
Таня Суслова
