Наступила тишина. И лишь где-то вдалеке, пробиваясь сквозь мелодичный писк комаров, раздавался еле различимый звук. Он шел откуда-то из-под земли.

Это покрытая трещинами, обожженная флейта, с тихим сипением играла…
Марш. «Прощание славянки».

Несмело, иногда фальшивя, часто прерываясь, с надрывом и надеждой. То набирая мощь, то затухая до еле слышного шепота, готовая замолчать в любой момент, но продолжаювшая играть марш, который поддержали валторны. С неимоверным трудом, сквозь бульканье и хрипы они играли, теперь вместе.

Потрескавшаяся обгорелая флейта и пробитые валторны. Выдыхались, захлебывались, сипели, но играли. И когда уже не оставалось сил, вступили трубы. Одни во вмятинах, другие в царапинах, они подхватили мелодию и понесли её вперед, туда, где торжественный мотив был поддержан мощным басом тубы. Новой, сияющей, уверенной.

Музыка становилась всё громче и громче, забили барабаны и ударили литавры. Вздрогнуло небо. Очнулся от дремы Млечный путь, и пошел, пошел вслед за маршем. Каждой своей звездой, только уже это были не звезды, а они.

Те, кто лежит в братских могилах и под безымянными заросшими холмиками, в засыпанных придорожных рвах и лесах, в подвалах давно забытых разбомбленных казематов и осушенных болотах, в печах крематориев и полях, бывших когда-то концлагерями. Прошедшие всю войну без единой царапины и убитые в первом бою, увешанные орденами и имеющие одну нашивку за ранения, но без рук и ног.

Сошедшие с ума от увиденного и сгоревшие в танках. Похороненные с почестями и без вести сгинувшие в безымянных речушках. Они шли ровными рядами, а от грохота их шагов дрожал небосвод.

Мощь звука нарастала, оглушительно звенели литавры. И вот уже луна, не удержавшись, покатилась на запад. Вслед за ней некоторые звезды трусливо прыгали вниз, радуясь, что не попали в этот марш, радуясь свободе, радуясь тому, что выбрали иной путь. И бесславно сгорали, лишь на секунду свернув огненным хвостом. На них никто не обращал внимания, они недостойны памяти.

А Млечный путь шёл. Под «Прощание славянки». Солдаты и офицеры, партизаны и врачи, взрослые и дети, матери и отцы. Те, кто погибли под бомбами на забитых повозками и техникой дорогах, умерли от голода в блокадном Ленинграде и холодных лесных землянках, те, кто выплакали глаза над пожелтевшими листками похоронок. Те, кто не нашли себе места после войны, вернувшиеся из ада живыми и добровольно ушедшие в смерть, те, кто умер от ран на руках близких.

Млечный путь шел на запад, прогоняя тьму. Шел, не оглядываясь. А за ним светлело небо. Под звуки труб и грохот барабанов. Под «Прощание славянки».

И вот он – последний удар. Затухающий звон литавр разогнал ночь, и взошло солнце, ласковый свет которого скрыл уходящих в бесконечном марше.
И только капли росы остались на земле – их слезы. Слезы боли и отчаяния. Слезы радости и гордости за то, что выстояли, за то, смогли. За то, что победили. И остались в памяти навсегда, как вечно сияющий Млечный путь.

Автор: Андрей Авдей