Чуть знакомых, друзей – немного,
А семья? Ой, да ради Бога…
Из родных только дед в деревне,
Очень странный, и очень древний.
Он один там почти остался,
Ну, а выехать, отказался.
Ни мобильника, ни Инета,
Он как будто с другой планеты.
Пишет письма, идет на почту,
Там километров десять – точно.
Позвонил бы – быстрей и чаще…
Ведь года – словно поезд мчащий.
Уж лет пять не видалась с дедом.
Все никак… «Той весной поеду».
Он ее называет дочкой,
Рину вырастил в одиночку.
Каждый месяц – исправно письма,
Пусть порой не понять ей смысла.
Только сердце стучит быстрее,
И далекое что-то греет.
И к минувшему странно тянет,
Боли, счастья, вины на гране…
Словно в прошлом пришлось покинуть,
Часть себя – настоящей Рины.

Снова этот знакомый почерк.
Детство. Сказка. Быль? Небыль? Прочерк…
«Помню, лет тебе было мало,
А ты с неба Луну украла,
Привязала здесь, у порога,
«Пусть у нас поживет немного»
А Луна стала очень грустной,
Принялась потихоньку тускнуть,
Ты конфетами с ней делиться –
А Луна все меняет лица.
Исхудала совсем бедняга,
Ну а ты от нее ни шагу.
Раз ко мне прибежала, плачешь:
«Дед, Луна помирает, значит…
На Земле ей ужасно тесно,
И совсем-то не интересно,
На Земле ей темно и плохо,
Тут ни выдоха ей, ни вдоха.
Дед, готовь поскорей повозку,
Мы положим Луну на доски
Да свезем на высокий холмик,
Может, сразу о небе вспомнит?
Может, круглой обратно станет,
И взлетит на ночном тумане?»
Так и сделали. Помнишь, Рина?
Эх, какая была картина!
Как Луна на глазах круглилась,
Да как ярко она светилась!
Все на свете тогда менялось,
Ты же прыгала и смеялась.
А Луна поднималась плавно…
Вот, что в жизни должно быть главным –
Чтоб вернуться к своим истокам.
Не в деревню… к мечте высокой.
А твоя где мечта-то, дочка?
С чем живешь?..» - и закончил. Точка.

Рина плакала. «Дед, зачем так?!
Я ведь стала… Я стала… кем-то…»
А потом вдруг поймет, как важен
Странный дед ей. Билет закажет.
И три дня проведет в дороге,
Будет думать об очень многом:
«Разучилась мечтать… Вот скверно!
Нужно месяц украсть, наверно...
А потом вместе с дедом в небо
Отпустить его… Эка небыль.
Ну и пусть, но зато меняться
Будет все, ну а я – смеяться!
Чтобы радостно… не фальшиво,
Чтобы снова мне стать счастливой».

© Владислав Скрипач