Про ненависть и силу любви.

У соседей была кошка. Безымянная, потому что приходила только на слово "мясо". Им предлагали её так и назвать, но хозяйка побоялась из- нрава котейки.
А нрав там был о-го-го! Больше всего это мелкое серо-полосатое создание любило сесть горгульюшкой на мебель — и ненавидеть.

На руки не шло, разве что к кому-то из гостей, глядя в процессе на хозяйку и как бы говоря: "Ну что, съела, съела? А к тебе не пойду, не надейся".

Желательно, чтобы гость при этом держал чашку горячего чая, надо же лягнуть, спрыгивая. Разумеется, за это кошку и боготворили.

Перелом наступил, когда в дом взяли щенка. Овчарку.

Поначалу дитя тётю боялось, а тётя исступлённо выживала его со своей территории, для чего, в частности, жрала тёртую морковь с масляными витаминами из щенячьей миски.

Вскоре, однако, щенок сделался впятеро больше кошки и постиг мудрость. Кошку нельзя, да и не надо было гонять. Но кошку можно было любить.

Найти на неё, неумолимо, как лавина, погрести под собой, надёжно зафиксировав на полу, и лизать.

Тщательно, методично лизать мягким розовым языком, пока кошкины уши не приклеятся к голове.

Из-под любви кошка выбиралась на курьих ногах, и в глазах, где прежде серным пламенем горела ненависть, светилось чистое ангельское безумие. Месяца через два ненависть погасла навсегда, и однажды хозяева, не поверив себе, услышали, как кошка мурчит.

С тех пор у кошки появилось имя. Мурка, конечно.
Здесь должна быть какая-то мудрая цитата о преобразующей силе любви... Ну, да вы и сами всё знаете...