- Ну до ближайшего населенного пункта, где есть автостанция, - заискивающе лепетал парень, с кривыми как старый штакетник, зубами.
- А вы вообще откуда здесь нарисовались? - Кот jr., вернулся держа в руках два картонных стаканчика из запашною каваю.
- Та мы это...Нас рассеяне в Крым не пустили. Мы на заработки ехали.
Филин плюнул раздражённо под ноги, взял свой любимый эспрессо и отошел в сторону.
- На зааааработки? Не, ну это конечно важная причина, чтобы ехать в Крым. - задумчиво пробурчал я, не понимая, что же здесь не так?
- Так подвезёте, а? - умоляюще спросил второй турист.
- Документы есть?
- Конечно, - парни стали хлопать себя по карманам.
"Блин... Не могу понять. Ну что здесь лишнее? Солнечный день. АЗС. Куча камер, которые за это время срисовали троицу во всех ракурсах. Они не дергаются. Глазки не бегают. Держатся уверенно! И всё же?!..", - мысли спиннером крутились в голове.
Парни протянули документы. Паспорта гражданские и заграничные.
Так. Фотографии, прописка. Все из одного населенного пункта. Новое фото на 25 лет. Рожи фактурные. Сломанный нос чего только стоит.
Я глянулся на младшего Кота,
- Командир, решай сам, - старший сержант поправил на плече ремень автомата и выбросил в урну пустой стаканчик.
"Твою мать!!!...Рюкзак!", мой взгляд промчался мимо документов в руке, и уткнулся в стоящий на асфальте рюкзак, одного из заробитчан. Тот самый, камуфлированный польский баул, который стали выдавать пятой волне мобилизации
- Чей чемодан?
- Мой, - ответил долговязый, угрюмый парень.
- Ты что, АТОшник???
Тишина. Только виновато опущенный взгляд, блуждающий у себя под ногами.
- Оглох?
- Да.
- Что да?!
- АТОшник.
- Ееее@ануться, - возмущенно присвистнул Филин.
- Волна. Бригада?
- Четвертая, двадцать пятая.
- Значит десантник? - спросил я не веря своим ушам.
Парень молча кивнул.
- У тебя с головой проблем нет? Ну там парашют не раскрылся? Мало ли, стукнулся башкой об бээмдэшку?!
- Нема. А шо?
- Чувак, ты идиот?... Ты куда ехал?
- В Крыыым, - растерянно пробормотал он.
- Я бл@дь вижу, что не в Испанию. Ты решил выиграть в конкурсе "диверсант года?"
Короче. Оккупанты сначала пропустили их, а после передумали. Продержали почти сутки у себя. Сняли фото и видео. Раздели. Смотрели тату. Недовольно цокали языками, глядя на обложку паспорта. Спрашивали у десантника, где воевал? Сколько "шахтеров" убил?

АТОшник. Любовь к своей стране. Честь. Чувство собственного достоинства. Это всё такое, знаете ли... воздушно - призрачное. Нам ли в чем-то упрекать политиков?

Мои бандиты на всякий случай, сели за спинами этих горемык. Довезли их до перекрестка. До поселка пешком пройдутся. Не облезут. Только напоследок выпросили у нас старый, просроченный сухпай. Проголодались заробитчане, мать их...